tag:blogger.com,1999:blog-9262308526937739422024-03-13T20:37:41.944-07:00Juan Carlos Acevedo RamosNTC ... / grahttp://www.blogger.com/profile/13398247885495394158noreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-926230852693773942.post-66019098760950848822008-08-01T10:16:00.000-07:002008-08-01T18:55:37.695-07:00Juan Carlos Acevedo Ramos<div align="center">.</div><div align="center"><a href="http://luna-nueva-34-juan-c-acevedo.blogspot.com/2008/08/blog-post.html"><span style="font-size:180%;color:#3333ff;"><strong>Juan Carlos Acevedo Ramos</strong></span></a></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">en la Revista</span></div><div align="center"><a href="http://luna-nueva-34.blogspot.com/2008/07/luna-nueva-no.html" target="_blank"><span style="font-size:130%;">LUNA NUEVA No. 34. Julio 2008</span></a><span style="font-size:130%;"> </span></div><div align="center">.</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoiOGBf1uk7C4ZiFLGgXKfgLKJbJSd6n8fLgF6jRrYI86fX_x0F6qif19UDoMK7Y677wq_0ztYCNIPnXfbW58cMCN82XRQLugBQOT1AnFLcu8s1I10PrjMse5g0hQ3LOD5ndzzym4FFY/s1600-h/acevedo+juan+carlos+blog+ag+1+08.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229602780513128658" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoiOGBf1uk7C4ZiFLGgXKfgLKJbJSd6n8fLgF6jRrYI86fX_x0F6qif19UDoMK7Y677wq_0ztYCNIPnXfbW58cMCN82XRQLugBQOT1AnFLcu8s1I10PrjMse5g0hQ3LOD5ndzzym4FFY/s320/acevedo+juan+carlos+blog+ag+1+08.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">Fotografía tomada de</div><div align="center"><a href="http://escritorescaldenses.blogspot.com/2007/10/juan-carlos-acevedo.html"><span style="font-size:78%;color:#3333ff;">http://escritorescaldenses.blogspot.com/2007/10/juan-carlos-acevedo.html</span></a></div>.<br /><div align="justify"><a href="http://luna-nueva-34-juan-c-acevedo.blogspot.com/2008/08/blog-post.html"><strong><span style="font-size:130%;color:#3333ff;">Juan Carlos Acevedo Ramos</span></strong></a> (pág. 47)<br /><br />Manizales 1973. Poeta, ensayista y periodista cultural. Director de la revista literaria <strong><em>Juegos Florales</em></strong> del Centro de Escritores de Manizales.<br />Colaborador permanente del dominical <strong><em>Papel Salmón</em></strong> del diario La Patria en Manizales, Algunos de sus poemas hacen parte de las nuevas antologías de poesía colombiana <strong><em>Nuevas Voces para Fin de Siglo</em></strong> (Editorial Épsilon. Bogotá ,1999), <strong><em>Inventario a Contra Luz</em></strong> (Arango Editores. Bogotá, 2001) y en las antologías internacionales <strong><em>El amplio jardín. Antología de poesía colombiana y uruguaya</em></strong> (Embajada de Colombia en Uruguay. Ministerio de Educación del Uruguay. 2005) y <strong><em>12 Poetas Colombianos 1970-1981.</em></strong> (Punto de Partida, UNAM, México 2007).<br />Ha publicado el cuadernillo poético <strong><em>Palabras en el purgatori</em></strong>o (Colección Lyrica Species) y el libro de poemas <strong><em>Palabras de la Tribu</em></strong> (Editorial Manigraf). Obtuvo el Premio Nacional de Poesía “Descanse en Paz la Guerra” convocado por la Casa de Poesía Silva de Bogotá.<br />Ha sido Director Cultural de la Feria del Libro Ciudad de Manizales, en la actualidad se desempeña como director del taller de escritura creativa “Héroes Literarios” en Caldas, del Programa RENATA (Red Nacional de Talleres de Literatura del Ministerio de Cultura) y Coordinador del Área de Literatura de la Secretaría de Cultura del Departamento de Caldas, Colombia.<br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2huuHEwQrNdaGuZmX8rd-0XC3C3-XB0nmKGF20BE0Up8A7rElodEUebRGIsTZ4mbftBlbf0wSLCG8y4tgJn6GnF31VGvBJhsHGBE1gi3cgXnmTTv1zZsCk7W9rIh0Mf8XFf-lQE5F2h4/s1600-h/canoas+acevedo+p+47+grag+ag+1+08.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229602706705058866" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2huuHEwQrNdaGuZmX8rd-0XC3C3-XB0nmKGF20BE0Up8A7rElodEUebRGIsTZ4mbftBlbf0wSLCG8y4tgJn6GnF31VGvBJhsHGBE1gi3cgXnmTTv1zZsCk7W9rIh0Mf8XFf-lQE5F2h4/s400/canoas+acevedo+p+47+grag+ag+1+08.JPG" border="0" /></a><br /><div align="center">Fotografía: Ángela Vásquez</div><div align="center"><span style="font-size:85%;">En la página 47 de la revista. Fragmento en blanco y negro </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">de la fotografía que se publica más adelante y está en la contracarátula.</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Portafolio de la fotógrafa en internet: </span><a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/"><span style="font-size:85%;">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/</span></a> </div><div align="center"><span style="font-size:85%;">(Click sobre las imágenes para ampliarlas. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)</span></div>.<br /><strong><span style="font-size:180%;color:#6600cc;">POEMAS</span></strong><br /><strong><span style="font-size:130%;">.</span></strong><br /><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Vendedora de soles </span></strong></div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">.<br /></span></strong>Una flor en las manos de una niña es una lámpara, lo<br />supo entre campos de margaritas silvestres, era la época<br />del maíz y del café. Después la guerra y el horror, el<br />espanto y la huida. Sus manos acostumbradas al trigo<br />maduro y al agua limpia no supieron hacer otra cosa, y<br />la soledad de las calles la arrojó al silencio. Vende fl ores<br />en el parque central.<br />Una noche, sus manos -iluminadas por un girasol- resplandecieron<br />en la cantina y don alfredo conoció el amor. Ella<br />le ofreció un ramillete de astromelias y él quiso comprarle<br />su amarga sonrisa de días sin pan. La mujer vende flores,<br />fl ores que en sus manos son heridas de una historia que<br />no eligió vivir.<br />….<br /><span style="font-size:130%;">Oración en los trigales </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">.<br /></span>Como adentrarse en un desierto de harina para luego<br />saciar la sed bajo la leche blanca de una cabra, este anciano<br />hunde sus manos sobre la masa blanda. Su ofi cio lo<br />realiza desde el altar de los trigales, bendice el amanecer<br />y eleva oraciones antes de que la luz del sol acaricie el<br />campo de centeno.<br />En su taller crecen los sueños de las gentes simples y por<br />unas monedas borran amargas horas de sus rostros.<br />Señor de los molinos, tú que ahuyentas el hambre de<br />nuestros hogares con el más sencillo de los alimentos y<br />nada pides a cambio, bendigo tu oficio de hacedor de<br />esperanzas, bendigo tu taller blanco, despensa para el<br />hambre del tercer mundo, y escribo esta oración para tus<br />días sin descanso.<br />…</div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Reparador de sueños</span> </div><div align="justify">.<br />Bajo el imperio del insomnio aprendió a encender el<br />carbón que chispea en el lápiz. Ese destello de fuego se<br />hizo línea e inició el rito del silencio. Alcanzaba la edad<br />de los metales cuando el canto de un cardenal devastó<br />la madrugada. Los años se hicieron polvo bajo su lápiz,<br />la luz del carbón se hizo grito y un viento frío silbó en el<br />valle del Cauca Medio.<br />Poco a poco aprendió su oficio, agudizó los sentidos,<br />afiló el lápiz, recortó la madera. Atento robó aullidos,<br />llantos, huellas, olores y estelas de fantasmas que más<br />tarde almacenó entre hojas de tabaco. Las palabras hechas<br />artefactos, los trazos grises del carbón hechos senderos<br />y la historia hecha palabra revelaron su oficio: reparador<br />de sueños. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEH6Ql2-VN5_ofEDyrynJer1RrsmZBVYkdA9dXuQGHxnHgisIT9tZlRRoz0gbv5ln1WNHIN9qV0fTmH5b-xCTeCuSFvaWcJNO25XS38Y6nbbqMcy-48861j0rsMzr027wRQh9USp5UE2I/s1600-h/canoas+luna+nueva+No.+34+contra+cara+jul+24+08.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229602608881295698" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEH6Ql2-VN5_ofEDyrynJer1RrsmZBVYkdA9dXuQGHxnHgisIT9tZlRRoz0gbv5ln1WNHIN9qV0fTmH5b-xCTeCuSFvaWcJNO25XS38Y6nbbqMcy-48861j0rsMzr027wRQh9USp5UE2I/s400/canoas+luna+nueva+No.+34+contra+cara+jul+24+08.JPG" border="0" /></a></div><div align="center">Fotografía: Ángela Vásquez</div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Imagen publicada en la contracarátula de la revista, </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">y algunos fragmentos de ella en b&n en el interior.</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Portafolio de la fotógrafa en internet: </span><a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/"><span style="font-size:85%;">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/</span></a> </div><div align="center"><span style="font-size:85%;">(Click sobre las imágenes para ampliarlas. Click en "Atrás" en la barra para regresar al aquí)</span></div><div align="justify">.</div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Leyenda bajo el olor de un pebetero</span></strong><br /></div><div align="justify"><span style="font-size:180%;"><strong>I</strong><br /></span>Bajo el olor agónico de un pebetero lo observo trabajar.<br />Una canción popular vibra en la atmósfera de su taller.<br />Las horas se pierden entre revistas de historietas y hormas<br />y duendecillos invisibles. Mis años no suman la edad del<br />colibrí y el letargo de febrero se hace más dulce en su<br />compañía. El olor del cigarrillo y su voz de radio viejo<br />me llevaban por mundos imaginarios.<br />Sencillo como el trigo y necesario como el pan, este hombre<br />practica el viejo oficio de remendar nuestro calzado;<br />el viejo e inútil oficio de prolongar nuestras huellas sobre<br />el agua. Empeñado en borrar nuestro pasado curvó su<br />espalda y su sombra para siempre.<br />.<br /><strong><span style="font-size:180%;">II<br /></span></strong>Cada martes, mientras la tarde pendía de una aguja y el olor del pebetero<br />moría sobre el cielo raso, me enseñaba el mundo mágico de los héroes<br />de papel, abría la tapa de un baúl, que mi memoria recuerda como un<br />cofre lleno de tesoros, y me obsequiaba una revista de aventuras.<br />La infancia guarda secretos que la vejez reclama.<br />Mis zapatos escolares, los tacones de madre y un par de botas de padre<br />eran la excusa para adentrarme en el mundo silencioso del papel y la<br />empresa de remendar nuestros pies este hombre la ofrecía a unos dioses<br />que yo desconocía.<br />.<br /><span style="font-size:180%;"><strong>III </strong><br /></span>Llegó el tiempo del deshielo y nuestros caminos se cortaron. Su cuerpo<br />jorobado se evaporó tras el limpio olor del pebetero de cobre y mis huellas </div><div align="justify">sobre el agua también.<br />La infancia guarda secretos que la vejez reclama, y este hombre reposa<br />entre hojas de papel descoloridas donde remienda desde siempre mis<br />sucios zapatos de la escuela.</div><div align="justify">...</div><div align="justify"><span style="font-size:130%;">Cisnes del silencio </span></div><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><br /></span>Los muchachos alegres en los parques, ebrios en las esquinas<br />Y aburridos en las j-aulas de clase hablan el lenguaje del desierto.<br />Las palabras estropeadas en sus bocas ya no cantan.<br />No pueden. No conocen. Olvidaron.<br />Basta. No les pidas nada. Solo brindan por sus muertos.<br />En su historia no está mayo del 68,<br />Ni el horror del palacio en el 85,<br />Ni la caída del muro.<br />Los muchachos<br />-Desalmados cisnes del silencio-<br />Transpiran el olor metálico de la calle que los olvida y los devora.<br />No le pidas llamas a sus voces.<br />Las palabras son ceniza en sus bocas<br />…<br /><strong><span style="font-size:130%;">Carta del navegante</span><br /></strong><br /><span style="font-size:85%;"><em>“Alguien me ha dicho<br />Que al final de esta calle<br />Encontraré unas manos”<br /></em>FERNANDO ARBELÁEZ<br /></span><br />Uno le apuesta a la vida y debe pagar un precio.<br />Este devenir entre hoteles, aviones o autos,<br />Esta magia de conocer pasajeros<br />Siempre ajenos a la música de las hojas;<br />Este sueño o manía<br />De hablar más con sombras que con hombres.<br />Uno le apuesta a la vida y gana.<br />Pero ella te recuerda el saldo de adioses,<br />De amigos de ocasión y amores de fiebre en carnaval.<br />Uno le apuesta a la vida y vaya sorpresa cuando reclamas el premio<br />Y descubres que los demonios siguen allí y los fantasmas también.<br />Uno le apuesta a la vida y nadie te dice<br />Que el sueño jamás volverá a tus manos,<br />Tampoco habrá quién te salve los domingos,<br />Ni mucho menos beberás leche de mujer<br />Para alimentar el niño que no sabe hacer<br />Otra cosa que tejer palabras.<br /><br />Uno le apuesta a la vida<br />Y puede recoger una amante al fi lo de la espada,<br />Un amigo encargado de espantar los pájaros de la angustia<br />Que anidan en nuestras lágrimas,<br />Y un jardín –que sin saberlo- sembraste en hojas de papel.<br />Uno le apuesta a la vida<br />Y en los bolsillos llevas dinero suficiente para el juego<br />Donde siempre ganas más soledad<br />Y el vacío de las madrugadas de abril.<br />…<br /></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GXycMpyOkkgrseZPhv62jCKA_uIMwYqW7n0PSAswocptXm7g9spr4GGLnLcyiKHyBEkr6P0VrCJ1441SZ82TJ90vGTlfacSgHmkr3jZb6bpHJ8XKq9-9uSuzFsIYIqx1ybICf1bboVs/s1600-h/foto+pg+35+herrera++jul+30+08.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229602442418589058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-GXycMpyOkkgrseZPhv62jCKA_uIMwYqW7n0PSAswocptXm7g9spr4GGLnLcyiKHyBEkr6P0VrCJ1441SZ82TJ90vGTlfacSgHmkr3jZb6bpHJ8XKq9-9uSuzFsIYIqx1ybICf1bboVs/s400/foto+pg+35+herrera++jul+30+08.JPG" border="0" /></a></div><div align="justify"></div><div align="center">"Guatavita" . Fotografía: Ángela Vásquez.<br /><span style="font-size:85%;">Página 54 y 55 de la revista y corresponde a la<br /></span><a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/530104725/"><span style="font-size:85%;color:#3333ff;">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/530104725/</span></a><span style="font-size:85%;"> en el portafolio de la fotógrafa: <a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/</a> </span></div><div align="justify">.</div><div align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Juego de bengalas</span></strong><br /><br />Hermano,<br />he vuelto al viejo puerto<br />donde aún hay huellas de Jaime Molina.<br />El río huele a ron<br />y tu ausencia la noto porque tu demoledora carcajada<br />no apaga la voz del agua que ruge en el Oriente.<br />Amanece<br />y el juego de bengalas que disparó anoche un Mirage<br />y las pequeñas fogatas que encendieron en Palanqueros,<br />me recuerdan que la guerra está lejana... pero viva.<br />Por eso hoy<br />el Poema vuelve a ser bálsamo y conjuro.<br />Y las palabras que escribo para ti,<br />las escribo con el polvo que recojo cada noche en el muelle.<br />Estoy seguro: pronto llegarán a tus ojos.<br />Aquí<br />el calor es nuestro pan de cada día y los noticieros vuelven a mentir:<br />la guerra es –lo sabemos– un error en el plano original del Creador.<br /><br />Hermano,<br />Las mujeres siguen bellas y caobas,<br />sus delicados vestidos encienden miradas, despiertan calles y yo<br />brindo con cerveza por sus cuerpos y sus labios.<br /><br />Del Sur llegan cartas.<br />Es duro amar la cordillera cuando enfrente tienes el horizonte desnudo<br />y una detonación en cada oído.<br /><br />El muelle muere cada noche un poco más:<br />no hay visitantes,<br />ni quien desperdicie la voz contemplando sus aguas, la noche o la nostalgia.<br />Tampoco volvieron los amantes que jugaban a nacer de cada beso.<br /><br />El tiempo se agota. Estoy solo.<br />Ya el cielo está roto, la luna oscila incierta sobre el río.<br />Pronto volveré a partir.<br /><br /><em><span style="font-size:85%;">Para: Nicolás Lerma<br />En tu salud me he bebido el Magdalena<br /></span></em>…<br /><br /><span style="font-size:130%;">Radiografía de la ausencia</span><br /><br /><span style="font-size:85%;"><em>Cuanto más grandes los hombres<br />Más solos se quedan<br /></em>DE UNA CANCIÓN POPULAR</span><br /><br />Viejo, en tu ausencia el bueno de Dios se ha vuelto amigo. En los bares<br />donde no entras a beber, la silla que debes ocupar se llena con tu vacío; al<br />que ofrezco una cerveza que no bebe nunca. Entonces pido un cigarrillo<br />que dejo encendido hasta que por completo se lo fuma tu fantasma.<br />Ahora que recorro restaurantes, avenidas y duermo mal en hoteles de todas<br />las ciudades, ahora que cualquier mujer de esquina me ofrece algo más<br />que su sexo tibio y sus senos de candil, ahora que el corazón está hecho<br />añicos necesito de tu mano y tus palabras.<br />Papá, en las noches de embriaguez me hace falta tu voz ordenándome<br />dormir. Dime quién sabe de tu pasión por el fútbol y por las novelas de<br />vaqueros. A quién hace vibrar tu historia del carbonerito. Quién conoce<br />tu secreto sobre el vuelo del albatros.<br />Hoy que la vida vuelve a sonreír quiero saber qué neblinas respiras. Cuáles<br />gotas de sudor mojan tu sombra. Dónde apagas el último cigarrillo.<br />Quiero saber si todavía hueles la lluvia.<br />Es duro crecer sin ti, sin tu silbido en las mañanas cuando la cuchilla<br />atraviesa tu rostro y el ruido de tus zapatos me despierta.<br />Aquí las calles de mayo siguen solas, nadie cura mis heridas de juegos<br />perdidos, nadie remienda mis ojos al final de un amor. Camino solo, papá,<br />y la noche me seduce de nuevo. Mañana te habré olvidado otra vez.</div><div align="justify">...</div><div align="justify"><br />…<br /><span style="font-size:130%;">Tarjeta para un animal perseguido</span> </div><div align="justify">.<br />Raúl, he venido hasta tu casa llena de leyendas y poesía pero tú no estabas.<br />Tu corazón de mango me llenó de aliento y decidí abandonar las calles<br />donde habito y enrutar mis pasos hasta tu casa. Un sol que moría en las<br />estribaciones de un maizal me dio la bienvenida.<br /><br />El río muere poco a poco, se va secando como un cadáver viejo bajo el calor<br />de noviembre. Perdido entre frutas y aldeanos no hago más que llamarte.<br />Raúl, he tocado todas las puertas, enterré mi sombra bajo los tamarindos<br />de todos los patios, subí a todos los árboles y sequé el sudor de todos los<br />niños buscando en sus rostros el tuyo… y no apareces.<br /><br />¿Dónde andas, Raúl?<br /><br />Anoche frente a tu casa, los muchachos, los gaiteros y las altas mujeres de<br />tu suelo te esperaron. No quise asistir a la parranda porque sabía desde<br />siempre que no asistirías.<br /><br />Yo, animal urbano y paranoico, te esperé junto al cocotero, pero no<br />llegaste.<br />Solo tus limpios cuchillos se aproximan. Me voy con tu silencio.<br />.<br /><strong><span style="font-size:130%;">ARS poética</span></strong><br /><br />¿Dónde me llevas, literatura?<br />¿A qué cuarto polvoriento diriges mis pasos?<br />¿Qué palabras serán mi alimento?<br /><br />Dime<br /><br />¿De qué seno beberé la próxima noche de sequía?<br />¿Qué sirena arropará mi lluvia y sus palabras?<br />¿Dónde guardo mis manos, mis juguetes, mi voz?<br />¿Dónde siembro mis amigos,<br />los viejos amigos que me inventan cada noche?<br />Ahora lo sé,<br />Las palabras de hoy serán mejor alimento que las de anoche.<br />Sin embargo<br />no siempre hay palabras para la cena. </div><div align="justify">.</div><div align="justify"><a href="http://farm2.static.flickr.com/1239/530104725_56723ec792.jpg?v=0"></a>---</div><div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGf0I5VTjbXcwzBY-TnLj4IqvTORjMolRfd57LIVP-jOnVJb8OMiZri89xkvi12N2EIGZmsLyWI6GST8619EruELuhLTeSDadSk9x62pFpMRMbKfHxa6uSqJNN5NJwN8OUWPmM6vsh2Ko/s1600-h/canoas+acevedo+p+47+grag+ag+1+08.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5229602091808984354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGf0I5VTjbXcwzBY-TnLj4IqvTORjMolRfd57LIVP-jOnVJb8OMiZri89xkvi12N2EIGZmsLyWI6GST8619EruELuhLTeSDadSk9x62pFpMRMbKfHxa6uSqJNN5NJwN8OUWPmM6vsh2Ko/s400/canoas+acevedo+p+47+grag+ag+1+08.JPG" border="0" /></a> .<br /><a href="http://farm2.static.flickr.com/1239/530104725_56723ec792.jpg?v=0"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://farm2.static.flickr.com/1239/530104725_56723ec792.jpg?v=0" border="0" /></a> "Guatavita" . Fotografía: Ángela Vásquez.<br /><span style="font-size:85%;">Página 34 y 54-55 de la revista y corresponde a la<br /></span><a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/530104725/"><span style="font-size:85%;">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/530104725/</span></a><span style="font-size:85%;"> en el portafolio de la fotógrafa </span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">internet: </span><a href="http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/"><span style="font-size:85%;">http://www.flickr.com/photos/shakyvasquez/</span></a><span style="font-size:85%;"> </span></div><div align="justify">+++<br /><strong>Otra información sobre el autor, su obra y sus poemas:</strong><br />*** <a href="http://escritorescaldenses.blogspot.com/2007/10/juan-carlos-acevedo.html">http://escritorescaldenses.blogspot.com/2007/10/juan-carlos-acevedo.html</a><br />.<br />*** <a href="http://www.puntodepartida.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=241&Itemid=29"><span style="font-size:85%;">http://www.puntodepartida.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=241&Itemid=29</span></a><br /><br />+++<br /></div><div align="center">Click <a href="http://luna-nueva-34.blogspot.com/2008/07/luna-nueva-no.html">aquí</a> para regresar al contenido de la Revista, o en<br /><a href="http://luna-nueva-34.blogspot.com/2008/07/luna-nueva-no.html">http://luna-nueva-34.blogspot.com/2008/07/luna-nueva-no.html</a><br />+++<br /><span style="font-size:85%;">Actualizó: </span><a href="http://ntcblog.blogspot.com/"><span style="font-size:85%;">NTC …</span></a><span style="font-size:85%;"> / </span><a href="http://peldanosdearena.blogspot.com/2006_10_07_peldanosdearena_archive.html"><span style="font-size:85%;">gra</span></a><span style="font-size:85%;"> Agosto 1, 2008 . 1:41 PM.<br /></span><br /><br /><br /><br /><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn2yjbOaaHauDHHntv0yJbeBeU087lm8i-RQn3Red5IH4YVXfzKY2cyJesuMOXtIdmuqUe4968J121b8P8yYxWbnWOgjv8XdEcHgGZOuWhd6pnp-Ye45YP6dd2fBte3hD10Nqjb9pvFvs/s1600-h/canoas+luna+nueva+No.+34+contra+cara+jul+24+08.JPG"></a><div align="justify"><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div>NTC ... / grahttp://www.blogger.com/profile/13398247885495394158noreply@blogger.com1